Zságot András
Nem mindig
Nem mindig.
Mert ha mindig, akkor nincs változás, nincs születés, nincs halál, s ha nincs születés és halál, akkor nem is ilyen a világ, mint most, akkor talán egy kicsit jobb, s talán ott van keresnivalóm.
De nem mindig.
A mindig szót akár szám is űzhetnénk a szótárból, nem is tudom, van-e mindig, fut a perc, talán három éve mondtam ki, hogy mindig, mire a mindig, ha csak azért van, hogy mondjuk azt, nem mindig.
Nem mindig, tehát.
Nem mindig kukorékol a kakas.
Nem mindig szeret a nő.
Nem mindig szeret a férfi.
Nem mindig kukorékol a kakas.
De az eső se mindig, érdekes, nem mindig esik.
S én se írok mindig világrengetőt.
Nem írok mindig világrengetőt.
Jaj, nem írok mindig világrengetőt.
Például ha a teniszről írok,
Az ritkán vívja ki nagy
Tömegek figyelmét.
Pedig én írom azt is,
Én, aki annyi szép
Dalt elénekelt már.
Írjunk a teniszről!
A tenisz az urak sportja, én még egyetlenegyet nem ütöttem teniszpályán teniszütővel teniszlabdába.
Most se teszem.
Bár felállok az íróasztaltól, odaképzelem magam a teniszpályára, a teniszütővel képzeletben megütöm a teniszlabdát, hogy jobb legyen Nem mindig című alkotásom.
S jobb is lesz.
Képzeljük el azt, hogy két teniszező teniszezik egymással, az egyiknek már csak egy labda kell a győzelemhez, s az egyik úgy üti meg a labdát, hogy az megáll a háló tetején, se ide, se oda nem pottyan, csücsül a háló tetején.
A játékosok várnak napokat, heteket, hónapokat, éveket, hogy a labda lepattanjon valakinek a térfelére, de a labda csak pihen a háló tetején.
Olyan ez épp,
Legyünk szürreálisak,
Mint amikor a szamarak
Úsznak az Atlanti-óceánban,
Mint amikor a fecskék
Gyalogolnak a Brenner-hágón át,
Mint amikor én a
Szerelmemmel
Énekelünk az esőben,
Egy-egy esernyővel a
Kezünkben.
Ilyen ez a tenisz.
Ne lapozzuk fel a tenisz szabálykönyvét, mit rendelkezik, ha a teniszlabda üldögél a háló tetején, s se jobbra, se balra nem esik.
Ne lapozzuk fel a szabálykönyvet, hadd legyen ez egy jó kis írás, végre!